Marcha Hedónica

Um mundo corrompido, pelo mal e pela falsa inocência
Onde corrompida é, a realização pela realização
Da origem da corrupção, que emprega por excelência
Nas mais raquíticas camadas, a mais potente danação
O Divino lança veneno, em sua duvidosa existência
Num bizarro tão obtuso, que hipnotizante instiuição
Celebra-o proprietário do trono global, em magnificência
Sumptuosidade e bondade, que se esculpe em enredos de violação
Violação das suas próprias leis, em invólucros de prazer
Prazer violador, que age tão animalisticamente
Cai por terra a honestidade, e os bons valores
E tão enojado, em hesitações de regurgitação iminente
Choco-me por tamanha acidez de sabores
Escandalizo-me pela passeata vulgar, isenta de pudores
Força motriz de viver, é cópula e opiáceo
É tudo puramente físico, nem poeticamente metafísico numa pocilga de horrores
Onde é reduzido e desvalorizado, um obsoleto rácio
Entre a satisfação e a dignidade, jamais revisionados os seus meios
Porque neste mundo corrompido, a auto-humilhação é o feto
Numa gestação de sensações éfemeras, mãos que sustentam seios
Bocas que albergam falos, num pobre, podre e nojento dialecto
Sórdidas gentes marcham aviltantes, numa manifestação hedónica
Desiludidos em falsas desilusões, escondendo erótico amuleto
Desenham numa tela frágil, prospectos de fragmentação supersónica
Porque sofrer dói demasiado, e é substituído em vícios de forma irónica
E eu mirando a realidade, ponho olhos de predador em cianeto
Porque não suporto afogar-me, nestas heras humanas imundas
Tão superficiais e plásticas, julgando-se maquinaria complexa
Em verborreias estandardizadas, em repetições tidas profundas
E neste ritmo sôfrego de decepção, que em mim se anexa
Sinto cólera, fúria e ira, que mal consigo dissimular
E abafando traços filantrópicos, da utopia que habita em mim
Divinalmente tenho pretensões, de caos e sangue fazer prosperar
E apreciando o cravejar de epitáfios, ver a paz e a inocência. Fim.

Seja frívolo, seja poético, não te amar, seria herético

Num frenesim de emoções
A plenitude e o prazer,
Exigem tamanho sofrer
Que atingem os nossos corações;

De igual forma sangram
Jorrando lágrimas lentas,
Escorrem tão cinzentas
Espíritos que se amam;

Que se amam tão distantes
Com narizes que os separam,
Infortúnios nos distanciaram
Lágrimas paralelas de amantes;

Que transcende o carnal
Ultrapassa a estupidez,
E que morra pela tua tez
Desejo sentir até ao final;

O final em que preferia
Não morrer, como a nossa história,
Imortal por tamanha glória
Que impinge doce supremacia;

Que disparemos em uníssono
Este velho arsenal de guerra,
Que sobre a distância da nossa terra
Cala a dor em amor dulcíssono;

Que te amo exceda a ordem e a lei
Que nenhuma regra limite,
Este coração que ardente emite
O que eternamente sentirei;

Perco-me por ti, minha luz, insano
Seja frívolo, pela tua encantadora brancura,
Seja poético, pela tua apaixonante alma de doçura
Que nesta enorme loucura, só sei pois que te amo...

Trincheira Civil

Dolorosamente plebeus cantando
Com os trinados mais aviltantes
São suínos hinos que vão exaltando
A morte dos meus semelhantes
São impactos incontestáveis
De bombas sem audição
Que ensurdecem incontáveis
Num planeta sem compaixão
É a clonagem, a manipulação
De máquinas de matar industriais
Que distribuem o pânico pela nação
Voz de líderes, sofisticados animais
Sobre os quais escarro a podridão
Que com escárnio e cólera acumulo
Ao ver pintado de escarlate o chão
Num objectivo que é tão nulo
Porque nenhuma vida ceifada
Encontra na sua morte justifição
Só satisfeita a vontade de corporação desalmada
Que deveria ser barbaricamente esmagada
Aos pés de um popular e irado pelotão.

Linha de Montagem II

Dissolvo-me na conjuntura de oxidação
O cancro veio marchar sobre a metrópole,
O patronato demanda a liquidação
Lobos devoram-me na sacralidade da acrópole,
Que é a minha dignidade perdida
Para a sincronização de movimentos,
O fumo, o chiar, o óleo, faço-me vapor numa vida
Escarlate tétrico domina-me os pensamentos,
Os meus dedos furiosamente incham
Brotando fogo e ódio iminente,
Sobre as quimeras feitiços lançam
Num mundo onde a magia é indiferente,
É um Deus que olha para nós lamentando
Num trono jamais humilde e tão oco,
Uma criação cruel e inútil contemplando
Enquanto lentamente me faço louco,
Ressonância de sofrimento ao cessar do dia
As máquinas produzem dor a cada aurora,
E a tabuleta de indicações que lia outrora
Cravou em mim a sua obsoleta informação,
E eu caloso, ferido e queimado nesta indústria furtiva
Num pelotão de mortos-vivos disparo sobre a locomotiva,
Que feita de aço não sofre, já a minha paixão
A minha paixão é atirada para de baixo de,
Desconheço para baixo de onde, dissolve-se de tanta poluição
Talvez debaixo destas máquinas a não ser que,
A linha de montagem a tenha confundido com uma porca
Perdida entre peças de um produto sem alma alguma,
E patrulhando entre o cianeto e a forca
Deambulo trôpego e mudo numa noite de bruma,
A terra é a danação de uma alma e eu já perdi o Norte
Nestes arsenais de desespero, espero apenas a minha morte,
E sou depositado num contentor de lixo orgânico
Onde no meio de nauseantes cheiros, o silêncio soa-me oceânico.
O Fim.



P.s.:
Um pé de cabra na roldana
Uma obstrucção na engrenagem,
Salvem-me esta gente insana
Destruam-me a linha de montagem.

Linha de Montagem

O complexo mecânico velozmente traz as peças
Como suínos desventrados em ganchos para a plebe
Sem alma, estandardizadas e às centenas imersas
Nas minhas sujas e proletárias mãos onde se concebe
O novo produto a baixo preço de alta qualidade
Que cria fartura à conta da minha humilhação
Sou não mais humano ao ritmo de uma canção
Cantada em chiares e impactos no núcleo da cidade
O ritmo demoníaco desta maquinaria pesada
Sou levado à exaustão porque eu de facto sou nada
Apenas uma desalmada e fútil roda numa engrenagem
Fácil e friamente, inescrupulosamente substituível
Numa essencial, cega mas vital, cadeia de produção
Onde eu por mais que queira não me promovo além de pajem
O reles escudeiro de uma indústria complexa e indescritível
As minhas acções deixaram sequer de ser deliberadas
São repetidas maquinalmente, programadas, digitadas
O meu cogitar é dispensado, é desinfectado de mim
E o meu interior é uma caldeira, sangue esse... só há carvão
É a hulha incandescente cujo vapor faz bater o meu coração
Observo o oxidar da minha estrutura, enferrujarei até ao meu fim
Numa marcha de funções operárias, colérica e tuberculosa a minha imagem
Perdido no ritmo desumano da locomoção
Desta nefasta linha de montagem...